Un patio, de Jorge L. Borges

Con la tarde

se cansaron los dos o tres colores del patio.

La gran franqueza de la luna llena

ya no entusiasma su habitual firmamento.

Hoy que está crespo el cielo

dirá la agorería que ha muerto un angelito.

Patio, cielo encauzado.

El patio es la ventana

por donde Dios mira las almas.

El patio es el declive

por el cual se derrama el cielo en la casa.

Serena,

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

Jorge L. Borges

Misterio en llamas, de Sebastián Riestra

Simonetta Vespucci

Todo lo que ella toca
lo convierte en primavera.
(Es tan hermosa que nada
se le parece. Y para describirla
hay que inventar palabras nuevas.)

Todo lo que toca lo convierte
en infancia. Es única
como cada hoja, como
cada ola. Es el cielo
de todas las ventanas.

Todo lo que toca
lo convierte en silencio (las cosas
se callan para verla ser, se quedan
quietas para oír
cómo ella pasa entre ellas). Todo

lo que toca lo convierte
en mariposa, lo deja mirando
la parte de atrás de la lluvia.
¿Cómo escribir sobre
su misterio en llamas?

Cada vez que aparece
siembra nuevas preguntas.
Pero ella no lo sabe, sólo
toca el dolor
y lo convierte en primavera.



Sebastián Riestra

Un tiempo distinto, de Susana Cattaneo

Barbara R. Felisky.

A través del muro

pasa el barco de la nostalgia.

Sella una Era detrás del cielo.

Una marca indescifrable

queda en la pared.

Brillos de crisálidas

anuncian

el nacimiento

de otro origen.

Susana Cattaneo

La dama de los colores, de Belén Rodríguez

William Henry Margetson

De una amiga en la distancia,
más no por ello lejana,
he aprendido la constancia
el buen hacer que dimana.

La dama de los colores
lleva el nombre de una virgen;
ella le entregó los dones
que tan fácilmente esgrime.

Pues ha creado un espacio
del color del arco iris
un verdadero palacio
de pintura, letra y simil.

En él aprendí a perderme
dejando el alma desnuda.
Alma de poeta inerme
sumergida siempre en dudas.

Me has enseñado a abogar
por un mundo diferente
en el que reinas, Luján,
y reinarás para siempre.

Con mi sincero cariño. Un abrazo.

Belén Rodríguez

Gracias querida Belén por este poema que me dedicaste hace unos años.

Su blog

https://pueblopoeta.blogspot.com.ar/

Infancia, de Mercedes Careggio

Sobre los techos, la lluvia,
transparente guitarra enamorada.
Por el camino rojo, vacío, interminable,
el invierno...
¿Qué más sereno que el hogar?
¿Qué otro aroma mejor que aquella leña?
¿Qué más quisiera que volver?

¡Ah infancia!
Hoy me pareces lejana.

Gran pájaro gris,
el molino majestuoso y plañidero.
Hasta el laurel,
desde los viejos pinos,
la lluvia,
el sol,
nada más.

Entre el calor del hogar
y mi libro de versos,
las manos de mi madre,
tejiendo.

Infancia...
¡Qué lejana!
A veces recuerdo...
Huelo hierba, jazmín,
tierra mojada.
Tiemblo.
La niña que alguna vez fui
vierte lágrimas por los ojos
de la soledad
que soy ahora.

Mercedes Careggio

Del libro: "Con el alma mojada"



"Los que me aman saben
que puedo odiar y no quiero;
los que me odian saben
que quiero amarlos
y no me dejan".

Certeza, de Silvia López

Kinuko Craft

En esta  habitación

entre la lluvia y la noche

un cuadro

se enamora

de la mujer que lo contempla.

Silvia López

Cántaro quebrado, de Olga Zorzoli

REBLOGGED FROM

Imborrables veranos de mi infancia

con canto de cigarra en la arboleda;

rechinar del molino, de su rueda,

y del fruto maduro, la fragancia.

Murmullo del arroyo a la distancia,

susurro de la brisa que remeda

la sutil euforia de agua y seda,

en el cantar pueril de su asonancia.

No volverán aquellas dulces horas

ni el paisaje estival, casi olvidado,

en el fatuo brillar de otras auroras.

Sobre la piel del tiempo va el pasado

como el arroyo aquel de aguas sonoras

donde abrevó mi cántaro quebrado.

Olga Zorzoli