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sábado, 30 de septiembre de 2017

Poema de Carlos González Vallés



Irina Karkabi


Deja a los sentidos brotar del corazón
y dile a la cabeza
que se calle un poquito,
nadie engarza un diamante
en broche de cartón
ni recoge los mares en un vaso chiquito.

Carlos González Vallés
(de libros inspirativos Salesianos, U.S.A)



miércoles, 27 de septiembre de 2017

Silencio, de Trini Reina




¿Por qué no  callas?,
 y acatas el duelo que me asola.
Y te guardas en el silencio…

¿Por qué no callas?
Que yo abandonaré mi casa,
sin llaves en las manos
y tu traición en la maleta.

Trini Reina


martes, 26 de septiembre de 2017

Quién mira..., de Paula Siddig






Te vi... me enamoré de ti al instante,
no pude evitar tomar esta foto.
Estabas tan triste que mi alma sintió pena.
No sólo por encontrarte tan atrapado en aquella casa
deseando estar fuera,
sino porque fuiste un cruel espejo de mi propia imagen.

Tú encerrado en el balcón; yo atrapada en el mío,
con forma de cuerpo humano.
Más tarde, pasé de nuevo y te observé en la misma posición,
pero esta vez estabas feliz.

¿Cómo podía ser? ¿Qué había cambiado?.

Luego comprendí que lo que había cambiado
era el estado de quién te estaba observando...

A veces, miramos el mundo con el reflejo de nuestros propios sentimientos.

Paula Siddig

sábado, 16 de septiembre de 2017

Jardín atardecido, de María Honoré de Balán



Eleanor Brickdale


Envejece la tarde y claudicante
se deshace en penumbra florecida,
los arriates le dan la despedida
envueltos en la sombra vacilante.

Furtiva soledad, es cada instante
un milagro de grama humedecida;
meridiano caído en la vencida
vigencia de la luz agonizante.

Van mis dudas marchitas hacia donde
florecen los jazmines y las rosas;
el sol apaga su rubor y esconde

el fulgor de encendidas mariposas.
Busco respuesta y sólo me responde
el silencio compacto de las cosas.

María Honoré de Balán


jueves, 14 de septiembre de 2017

De Rosa Montero





"El verdadero dolor es indecible.
Si puedes hablar de lo que te acongoja,
estás de suerte.
Eso significa que no es tan importante.
Porque cuando el dolor cae sobre ti sin paliativos,
lo primero que te arranca es LA PALABRA.


Hablo de ese dolor que es tan grande
que ni siquiera parece que te nace desde dentro,
sino que es como si hubieras sido sepultada por un alud."

Rosa Montero



lunes, 11 de septiembre de 2017

El viejo arcón, de Jorge Antolini


Alex Alemany



Del viejo arcón, como un recuerdo grato,
aparece una imagen desteñida
hablando, en la mudez de su retrato,
de una historia que es siempre repetida.

La abuela, deteniendo por un rato
el transcurso incesante de la vida,
provoca con sus ojos ese trato
que ahora es de nostalgia compartida.

Entre nubes de sueños ya perdidos
que se tornan remotos y escondidos
está el ayer, tan lejos y cercano,

pareciendo decir, sin decir nada,
que el tiempo es como agua aprisionada
que se va, sin quererlo, de la mano.

Jorge Antolini



jueves, 7 de septiembre de 2017

Amigo..., de Liliana Díaz




















Podemos deshilachar el sol
y tejer entre luces discretas
nuestro ropaje diferente
que viciado de esperanza
abriga el corazón.

Podemos desgranar mil palabras
con abrazos y desencuentros
y coronar de azul
nuestra frontera sumergida
en la fuerza del silencio.

Podemos compartir las horas
largas o fugaces
que huelen a mil juegos,
y dejar suspirar a nuestras vidas
con intensidad sin tiempo.

Podemos disolver las sombras
entre amores y tormentas
con un solo gesto
y también eternizar esta amistad
en un solo verso.

Liliana Díaz


miércoles, 6 de septiembre de 2017

Señales, de Mario Benedetti



En las manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes

doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento

si los sueños y ensueños
son como ritos
el primero que vuelve
siempre es el mismo

salvando los muros
se elevan en la tarde
tus pies desnudos

el azar nos ofrece
su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías

y eso tampoco
si habito en tu memoria
no estaré solo

tus miradas insomnes
no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros.

Mario Benedetti
Del libro: "El olvido está lleno de memoria"