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| Frederick Morgan |
Mi abuela
sembraba grietas en el balcón antiguo
y fue por ese balcón
que yo entraría a la selva de los relatos,
entonces era la niña de marfil
que sostenía en las manos un elefante de oro.
¿Qué clase de triángulo
se dibujaba en el verano de las noches
entre la abuela
los preludios de Bach
y yo?.
¿En qué abismo se apoyaban sus vértices
cuando los bordes elásticos
nos hacían saltar más allá del asombro?.
Silvia López
