Credo, de José Pedroni

Creo en la luz que es pura y en la tierra
y en el agua que es casta y en el sol
y en la sombra cordial que se derrama
con la dulzura de tu corazón.




José Pedroni

Sin poemas

A partir de hoy

voy a amarte con silencios,

provocando ausencias

e inventando distancias;

desde hoy voy a amarte sin poemas,

con muy pocas acciones

y escasas palabras...

a partir de hoy voy a amarte así,

como tú me amas.

Anónimo

Poeta, de Rosa Fasolís

Escribe versos en la palma de las manos; también
sobre los párpados de ella. A veces
escribe con tinta de lágrimas,
en pétalos de niebla.
Después, los quema.
Al fervor de la llama crepitan su canción perdida
y salen a volar, levísimos
pájaros negros
que le llenan las pestañas de rimmel
y le dibujan
cuando ríe o cuando llora
esas ojeras de payaso triste,
de frustrado cantante de opereta.
A veces también grita sus poemas
en la calle. Nadie
parece escuchar. (Todos están
tan cansados de todo...)

Pero él sigue escribiendo versos.
Y ella los celebra.

Rosa Fasolís
Del libro "Sacramento y Ceniza"

Filo de mujer, de Eduardo Miretti

I

Entre el borde

de su talle

y ese filo 

de mi angustia,

un fantasma milenario

me devora

las palabras

II

Eres muda elección de lo ausente,

transparencia fugaz,

sortilegio,

que se abisma final y baldía

a sesgar las historias, el verbo

que no está,

que faltó a los lugares

donde hubo

encuentros.

Eduardo Miretti

Mendiga y reina, de Susana Cattaneo

Franz Winterhalter

Tuve el principal papel del desamparo.

Vestida de reina

ocupé trono y cetro de desdichas.

Abrí ventanas que miraban

los sueños de los otros.

Traspasé portales

hacia lugares ajenos

con luces de arco iris.

Desde la melancolía

goberné todos los rincones de la soledad.

Hoy me despojo

de mi traje de estrellas en plegaria.

Me visto

con jirones de sonrisas y desiertos.

Con mutilados párpados

ungidos de cenizas.

Sospecho futuros de princesa

y robo el fuego a los dioses.

El enojo de Zeus

no me intimida.

Estoy por parir la libertad

a pesar del destino.

Susana Cattaneo

Un patio, de Jorge L. Borges

Con la tarde

se cansaron los dos o tres colores del patio.

La gran franqueza de la luna llena

ya no entusiasma su habitual firmamento.

Hoy que está crespo el cielo

dirá la agorería que ha muerto un angelito.

Patio, cielo encauzado.

El patio es la ventana

por donde Dios mira las almas.

El patio es el declive

por el cual se derrama el cielo en la casa.

Serena,

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

Jorge L. Borges

Misterio en llamas, de Sebastián Riestra

Simonetta Vespucci

Todo lo que ella toca
lo convierte en primavera.
(Es tan hermosa que nada
se le parece. Y para describirla
hay que inventar palabras nuevas.)

Todo lo que toca lo convierte
en infancia. Es única
como cada hoja, como
cada ola. Es el cielo
de todas las ventanas.

Todo lo que toca
lo convierte en silencio (las cosas
se callan para verla ser, se quedan
quietas para oír
cómo ella pasa entre ellas). Todo

lo que toca lo convierte
en mariposa, lo deja mirando
la parte de atrás de la lluvia.
¿Cómo escribir sobre
su misterio en llamas?

Cada vez que aparece
siembra nuevas preguntas.
Pero ella no lo sabe, sólo
toca el dolor
y lo convierte en primavera.



Sebastián Riestra