Soneto a la poesía, de Gerardo Molina

Imagen de Víctor Casaravilla Escalada enviada por el autor

Fue nuestro afán de niño conquistarla
y escapa en el intento nuestra vida.
La Vida fluye de la azul herida
y no vivimos sino para amarla.


Sentirla y escribirla y adorarla:
irreal, hechizada, presentida,
llegar al lecho donde está dormida
y con un beso leve despertarla.


Imposible, gentil, esquiva, cierta,
en nuestro ser a cada instante abierta
como una blanca flor sobre la herida.


Así, en sueños, soñamos y vivimos
y cuando al fin sintamos que partimos
con ella volveremos a la vida.


Gerardo Molina

Gracias Gerardo Molina por colaborar con esta página. Un abrazo.

Rutina, de Rosa Fasolís

El invierno deporta pájaros.
(Conoce la rutina: sólo eso)
Alguien dibuja un pájaro; alguien
guarda la memoria del dibujo
en una hoja secreta.
Los que caminan con apuro piensan:
ya vendrán.
(Conocen la rutina: sólo eso).
Sin embargo
alguien, en algún lugar,
dice la oración por el regreso,
prefigura el anatema.

Alguien
a pesar de todo
quiebra la rutina y se detiene
a leer un pájaro
a mirar el vuelo de un poema.

Rosa Fasolís
Del libro "Sacramento y ceniza"

Postreras tibiezas, de Eva Falótico Gandolfi

Se aleja Abril tras la cortina roja

de la hojarasca que conmueve el viento...

Semeja un vaporoso monumento

a la fronda vencida... a cada hoja.

Se aleja Abril. Acaso la congoja

-mano fría que amustia el sentimiento-.

torna fosco el cristal del firmamento

vierte la lluvia que a la tarde moja.

Y medroso, cual tímido venado,

esconde Febo su fanal sagrado

tras el brumoso tul de la tormenta.

Mientras la noche bruna se acrecienta 

y anuncia el bronco trueno el vis del rayo:

se gesta el frío amanecer de Mayo.

Eva Falótico Gandolfi

Otra primavera, de Juan R. Jiménez

Hiere el agua un remo y saca luz... Todo el agua, en torno, chispea, como una pedrería, tierra aún, rodeada de finos sauces derramadores de una reciente gracia verdeamarilla.

El aire, sobre el agua  y entre los chopos, leve encierro, ¡da un anhelo de nadarlo también, de pasarse del agua a él, de volarlo!

¡Nadar, volar, solo! Cruzan mariposas verdeblancas, que parecen nacidas ahora mismo de las espinas tiernas, de la espuma, del alma. La barca va, suaves, sola, como un sueño, abajo. Arriba, solas, lentas, van las nubes, como un  sueño...

Juan R. Jiménez

Japonismo, de Verónica Calvo

Japonismo, de Verónica Calvo.

Un libro especial como su autora. Ya había leído Las pequeñas esencias hace un tiempo pero siento que Japonismo es diferente. En sus primeras páginas despliega toda una clase magistral:

Japonismo establece el tanka como eje principal de esta obra debido

a que en su estructura encontramos la figura, bien del haiku,

o del senryu.

Nos deja su impronta en cada verso pero también un halo de esperanza, de luz y naturaleza plena. Japonismo es brillo y Verónica, gran poeta, nos enseña desde su perfil de autora sobria, inteligente, talentosa... toda la magia de la poética que yo especialmente conocí hace tiempo a través del estudio de las obras de Mario Benedetti.

Los libros de Verónica son "joyas" para atesorar porque tienen, en mi forma de ver, lo que muy pocos libros pueden lograr: permanencia. Yo sé que con el tiempo la buena literatura es aquella que nos espera para seguir aprendiendo porque la excelencia en el arte nos enseña, nos emociona y nos supera desde la profundidad de la palabra y a través de la belleza y su mensaje.

Algunos ejemplos


Lluvia de estío
calma la sed del campo
vuelve la vida

Agua salada
bailas entre corales
espuma blanca

Agua que fluye
adormece las penas
con su murmullo

Campos de escarcha
marchitan esperanza
brotes de vida

Soy japonesa
piel de nácar y seda
amo los Haikus

V.Calvo

El libro lo pueden encontrar en este enlace

Casa del Libro

Cuartetas, por Gerardo Molina

Va una cuarteta para Árbol de Diana.
El fotógrafo es un escritor amigo de Quaraí.
Cariños, Gerardo.

El rostro del viento, de H. Ak´abal

El rostro del viento

traía la palidez del miedo

y se desplomó contra la pared

del fondo de la casa.

-¿Cuál es tu mensaje?-

le preguntó la abuela.

-El aguacero es fuerte-dijo

y en la cumbre

el río perdió sus señas,

ahora viene arrastrando

todo lo que encuentra

en su camino.

El viento siguió corriendo

con la misma voz

por las asustadas calles

del pueblo que atardecía.

H. Ak´abal