de la hojarasca que conmueve el viento...
Semeja un vaporoso monumento
a la fronda vencida... a cada hoja.
Se aleja Abril. Acaso la congoja
-mano fría que amustia el sentimiento-.
torna fosco el cristal del firmamento
vierte la lluvia que a la tarde moja.
Y medroso, cual tímido venado,
esconde Febo su fanal sagrado
tras el brumoso tul de la tormenta.
Mientras la noche bruna se acrecienta
y anuncia el bronco trueno el vis del rayo:
se gesta el frío amanecer de Mayo.
Eva Falótico Gandolfi
