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miércoles, 2 de marzo de 2022

Me gusta cuando callas, de Pablo Neruda

 

















Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda

viernes, 25 de febrero de 2022

Lluvia, de Gerardo Molina

 

Miguel Peidro









Cabe un hilito de lluvia

En la cometa del alba

Me fui –gurí aventurero-

A regustar la fragancia

De un breve patio de tierra

donde discurría el agua,

Una mañana de lluvia,

Abierta al misterio, mi alma.


Traveseaban los gorriones

En la gramilla imantada

De tornátil pedrería.

Olor de tierra mojada,

Y de la menta, el hinojo

Y los espinillos gualdas.


La ternura silenciosa

De mi madre era en “las casas”

Todo el sol, aunque la lluvia

Con sus densos pentagramas

Volcara imprecisos cantos

En los surcos de la chacra.


Cabe un hilito de lluvia

¡qué regusto de mi infancia!


Gerardo Molina


* Nota. Cabe, preposición arcaica: junto a o cerca de

lunes, 7 de febrero de 2022

Muro, de Arturo García Fernández





























Lienzo medianero de mi casa derribada

derecho de arrimo para la cocina y el sueño

desierta geometría de trazos suspendidos

la escalera, un tabique, mi suelo.

 

Te mira el pájaro que duerme en el aire

mientras sus huellas cosen las nubes

y el sabor del llanto apaga la chimenea.


En la plaza se encienden las farolas

exhala su oración la tarde

y atardecen las palomas en la fuente.


La mirada del lobo ponen ojales a la noche

los árboles se visten de bruma

desfilan por el rio arañando al invierno.


La noche estrellada golpea el cristal

entra cuando no estoy

regalándote su pálido brillo.


Qué mejor invitado

puede tener,

mi vacia habitación.


Arturo García Fernández

viernes, 7 de enero de 2022

De Juan Rulfo

 







-¿Ya murió? ¿Y de qué?
- No supe de qué. Tal vez de tristeza.
Suspiraba mucho
- Eso es malo. Cada suspiro es como
un sorbo de vida del que uno se deshace.
Juan Rulfo
16 mayo de 1917 / 7 enero 1986

martes, 28 de diciembre de 2021

jueves, 21 de octubre de 2021

La muerte..., por Santiago Kovadloff

 


“Morir bien es morir a tiempo.
No hay peor infierno que el de asistir a las exequias del propio deseo.

Al funeral de nuestras pasiones.
No hay castigo mayor que el de verse integrando su cortejo fúnebre.

La muerte no es, por eso y para mí, lo que sigue a la vida. Sino lo que a diario nos acecha. Lo que nos esteriliza. Lo que encallece la piel. La ausencia de propósito, la apatía, el desapego a los seres cuyo trato nos constituye en personas.

La muerte es vida seca, marchita.

Ésa es la muerte que mata y no la que viene después.

Por eso, imploremos:
que la muerte nos sorprenda sedientos todavía,
ejerciendo la alegría de crear.

Que nos apague….cuando aún estamos encendidos.”

Santiago Kovaloff
( Bonaerense, filósofo, poeta, escritor argentino)

jueves, 26 de agosto de 2021

Caricias, de Xanela

 

foto gentileza de su blog











Cuando la noche
ha sido un
un relajado sueño

Cuando el sol matutino
estalla
sobre las blancas casitas
de la ribera.

Cuando la placidez
de la ría
es azul espejo
en que mirarse.


Cuando existe
este primordial
momento.

Siento
que mi silencio
está lleno de caricias.


Xanela (Marisa)

Homenaje a mi querida amiga que ya no está entre nosotros.