De Juan Rulfo

 

-¿Ya murió? ¿Y de qué?

- No supe de qué. Tal vez de tristeza.

Suspiraba mucho

- Eso es malo. Cada suspiro es como

un sorbo de vida del que uno se deshace.

Juan Rulfo

16 mayo de 1917 / 7 enero 1986

Felicidades

 

Gracias Gerardo Molina

(Profesor, escritor y poeta de Uruguay)

La muerte..., por Santiago Kovadloff

 

“Morir bien es morir a tiempo.

No hay peor infierno que el de asistir a las exequias del propio deseo.

Al funeral de nuestras pasiones.

No hay castigo mayor que el de verse integrando su cortejo fúnebre.

La muerte no es, por eso y para mí, lo que sigue a la vida. Sino lo que a diario nos acecha. Lo que nos esteriliza. Lo que encallece la piel. La ausencia de propósito, la apatía, el desapego a los seres cuyo trato nos constituye en personas.

La muerte es vida seca, marchita.

Ésa es la muerte que mata y no la que viene después.

Por eso, imploremos:

que la muerte nos sorprenda sedientos todavía,

ejerciendo la alegría de crear.

Que nos apague….cuando aún estamos encendidos.”

Santiago Kovaloff

( Bonaerense, filósofo, poeta, escritor argentino)

Caricias, de Xanela

 

foto gentileza de su blog

Cuando la noche
ha sido un
un relajado sueño

Cuando el sol matutino
estalla
sobre las blancas casitas
de la ribera.

Cuando la placidez
de la ría
es azul espejo
en que mirarse.

Cuando existe
este primordial
momento.

Siento
que mi silencio
está lleno de caricias.

Xanela (Marisa)

Homenaje a mi querida amiga que ya no está entre nosotros.

 

Vuelo de golondrina, de Ana Diamante

 

Se animan las golondrinas ante tanta noche?

Son sus alas pinceles rasgando un cielo de pizarra?

Son sus picos espinas de rosales cultivados en el alma?

Es su vuelo augurio de sortilegios y de aguas calmas?

Caminando en la tarde sobre un sendero blanco de grava,

Y que los pies me duelan sin darme cuenta que estoy descalza,

Mirando al horizonte con ojos fijos, vacíos y a la distancia,

Deshilachando sueños en los telares de la esperanza.

Me preguntó que busco cuando contemplo a las golondrinas,

Cómo oliendo en el viento aromas ásperos de tu sonrisa,

Y el oscuro plumaje cicatriza la ausencia en que no me miras

Dibujando la historia que se desploma por las rendijas.

Vuelan las golondrinas sobre los patios que viven guerras?

No se agotan sus ganas cuando los niños no serán hombres?

Su brújula las salva de las heridas y los dolores sin primavera?

Quiero volar con ellas hasta que olvide, en ello,

tu nombre.

Ana Diamante

Nocturno III: Una noche, de José A. Silva

 

Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de älas,
una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mi ceñida, toda,
muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
caminabas,
y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
y tu sombra
fina y lánguida,
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban
y eran una
y eran una
¡y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!

Esta noche
solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
por el infinito negro,
donde nuestra voz no alcanza,
solo y mudo
por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida
y el chillido
de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
¡entre las blancuras níveas
de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
era el frío de la nada…
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola
¡iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella… ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se juntan y se buscan en las noches de negruras y de lágrimas!…

José Asunción Silva

Yo soy..., de Rafael Sánchez Ortega

 

Yo soy, 

quizás lo fui, 

un loco enamorado, y el poeta,

de unos sueños juveniles

que querían ver la vida,

rescatados de los ojos

y los labios

que nacieron con tus versos.

Yo soy la voz que

te reclama en el silencio,

soy la pupila que te llama

desde el abismo de tus ojos,

soy la palabra enmudecida

de unos labios balbuceantes

y sellados.

Yo soy la bruma de la noche

y el eco de las nubes que no veo,

y soy el que te grita, "sin palabras"

y te dice que te ama,

y tú escuchas ese grito,

como un eco,

en las líneas, muy nerviosas,

de un poema inacabado..."

Rafael Sánchez Ortega ©

31/12/20