No es verdad, de Gerardo Molina

El pozo, la casona

y una maltrecha higuera,

paraísos abuelos,

es todo lo que queda.

¿Es todo?

No es verdad,

cien fantasmas azules

mi morada rodean

y saltan a mi frente

y estallan en mis venas

que se agitan y cantan

con una sangre nueva.

Las lluvias del olvido,

no apagan las estrellas.

Gerardo Molina

El vuelo, de María Torti

Un hombre se elevó de repente. Desesperado se tomó de un tronco y el tronco voló. En el aire se prendió del ala de una garza que atravesó una nube llena de agua. El hombre navegó en su madero, con el ave como timonel. Entonces un trueno rasgó el vientre de una nube y él empezó a descender en los flecos de la lluvia. 

El viento escupió un ciclón, que con fuerza enterró al hombre en el suelo lodoso. Cuando quiso salir no pudo. Sus piernas eran el mismo tronco, su cabeza estaba llena de hojas, sus brazos eran ramales donde el ave oteaba el horizonte y sus pies se alargaban en raíces. Pero él estaba contento de ser árbol y no de ser hombre.

Si era hombre tendría, tal vez, que volver a volar tecnificado, como una máquina, en un mundo de máquinas y de motores. Mas él no era una máquina y en vez de motores prefería un corazón... aunque fuera un corazón de árbol.

María Torti

Memoria del espejo, de Frede Peralta

John Waterhouse

Se despertó la luna en el espejo

al desnudar su tiempo en el plateado;

quiso ser el lenguaje de un legado

y mostró a mis carencias su reflejo.

Pude verme con formas de infinito

en el severo mundo del cristal,

y a orillas de un silencio visceral,

entregué la figura donde habito.

Me quedé en las tinieblas retratada

para asistir mi paso de memoria

en su quieta retina, acorralada.

Mi rostro tiene el tiempo de una historia

y en el glacial abismo de la nada,

puede ser geografía y trayectoria...

Frede Peralta

Poesía china antigua

EN EL RÍO CHU

Rápido por el río mi barco se desliza.

Yo me miro en el agua movediza.

Corriendo van las nubes arriba por el cielo.

Y el cielo está también dentro del río.

Si una nube a la lluvia le pone un blanco velo,

yo la veo en el agua, y es cual si el barco mío

se fuese deslizando por el cielo.

Fu Tu

PLENILUNIO EN EL MAR

La luna llena surgió de las aguas.

El mar es como bandeja de plata.

Lentos apuran algunos amigos,

en una barca, las tazas de vino.

Fijos los ojos en las nubecillas,

que, sobre el monte, la luna ilumina.

Son las mujeres del rey-alguien dice-

van de paseo, de blanco se visten.

Otros las toman por vuelos de cisnes.

Li-O-Hey

La florista, de Rafael A. Arrieta

Luca-S

En el café lloraban los violines
entre un cascabeleo de cristales.
-¿Flores señor? Hay rosas y jazmines...
musitaron dos labios musicales.

Hubo en la voz tan tímida dulzura
suavisadora del ofrecimiento,
que alcé la vista hacia la criatura
desde la ausencia de mi pensamiento.

Era una niña blanca, bella y fina
y anémica como una colombina
de labios rojos y óvalo amarillo,

y al ofrecerme el precio de su cena,
se fugaron las rosas del cestillo
hacia sus dos mejillas de azucenas.

Rafael A. Arrieta 
(Argentino-1899)

Mariposa negra, de Leopoldo Lugones

Como visión de trágico delirio,
la mano negra de la mala suerte
estampa al muro; y en su marcha inerte,
se delinea el tenebroso lirio
del amor, más profundo que la muerte.

Leopoldo Lugones

He de partir, de Mariel Scisciani

Los pájaros dibujan en mis ojos
pequeñas jaulas... sin salidas.
He de partir envuelta en mi pesares.
He de partir... con el rostro enmudecido
de miradas y de gestos.
Tal vez haya alguien que aún ilumine
su imagen con rocío de lágrimas...
pero igual he de partir.
La impaciente noche me aturde de silencio
y de estrellas que no veo;
y en el umbral de mi mirada
dejo mi última inocencia,
dejo a la pequeña niña, mis desvelos y mis sombras,
dejo las grietas de mi herida;
dejo todo, hasta mis palabras... en el umbral de mi mirada.
Ya es tiempo...
                        He de partir.


Mariel Scisciani

Eje motivador: Alejandra Pizarnik
Del libro: "Re-visiones 92-93"