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martes, 17 de octubre de 2017

Poema I, de Roberto Benítez


Franz Stegman





Vertiente majestuosa,
portadora inagotable 
de lunas y sueños,
de brillos y soles.
Alondras vespertinas
de tantos cielos, mares
con el mismo puerto,
encuentro matutino
de ceibos, jazmines
y pensamientos
en el pico repentino
del fino colibrí.
Midamos nuestro tiempo
en el tiempo de un abrazo,
en el beso de la despedida
en la euforia
del reencuentro.



Roberto Benítez

lunes, 16 de octubre de 2017

Para que crecieran los helechos, de Silvia López



Frederick Morgan




Mi abuela
sembraba grietas en el balcón antiguo

y fue por ese balcón 
que yo entraría a la selva de los relatos,

entonces era la niña de marfil
que sostenía en las manos un elefante de oro.

¿Qué clase de triángulo
se dibujaba en el verano de las noches
entre la abuela
los preludios de Bach
y yo?.

¿En qué abismo se apoyaban sus vértices
cuando los bordes elásticos
nos hacían saltar más allá del asombro?.

Silvia López


sábado, 14 de octubre de 2017

Seguidilla de la paciencia, de Isabel Brañas


Duy Huynh




La paciencia cabalga
en la tortuga;
se desplaza muy lenta
es simple y pura;
a veces basta
un gesto de bondad,
de eso se trata.

Este mundo de engaños
ruines y necios,
sabe de hipocresías
de grandes genios;
mientras los otros,
los que tienen paciencia
¿no son virtuosos?.

¿No es válido el amor?,
¿no es lo sublime?,
el perdón está ausente,
todo se finge,
todo se rompe;
el amor es paciencia,
¡y no se esconde!.


Isabel Brañas.

viernes, 13 de octubre de 2017

El libro de los abrazos, de Eduardo Galeano




"De los miedos nacen los corajes,
y de las dudas, las certezas.
Los sueños anuncian otra realidad posible
y los delirios, otra razón.
Al fin y al cabo somos lo que hacemos
para cambiar lo que somos".

EDUARDO GALEANO
de 
"El libro de los abrazos"


miércoles, 11 de octubre de 2017

La novia



Volver a ese juego infinito,
caminar las calles de arena,
tu oasis...
y sentir frío
como gota de mar en el alma.

Arrojar las huellas
en algún espejo roto
tras esconder mi sombra.

Llevar el misterio
                        como pretexto
para descorrer la inocencia,
sostenida por el asombro
de un verso que  ilumina
cuando la vida calla...



Luján Fraix-2017

Amores





"El amor es un símbolo de eternidad.
Barre todo sentido del tiempo,
destruye todo recuerdo de un principio
y todo temor a un fin."

Madame de Staël




Tiene el matiz de la libertad
sin límites cósmicos su andar.
La vida lo mira desde las heridas
con un lamento que no se va.

Tiene las llamas pobladas de canto.
Apóstol galeno es su guardián.
La vida lo mira. Es un mendigo errante.
La vida y la eternidad.

Tiene el rostro de miel sobre el filo helado.
Pájaro de viento sin igual.
El llanto se eleva entre sus milagros.
Sin velas ni timón puede escapar.

El mártir lo espera. La esclava
le trae mensajes de fidelidad.
Él tiene los ojos con reflejos oceánicos.
Él está solo y puede esperar.

Como lluvia de espuma borra el camino...
Alguien lo arroja al mar.
Aparece el miedo a quedarse sola,
infinitamente inmortal.

Prisionera del tiempo, Él es cautivo
que lastima y a veces da.
Su andar silente es fuego de paz.
La candela, su vestigio real.

Hasta que brote un sueño de estrellas,
es el amor secreto... ¡mi libertad!.



Luján  Fraix 2001



*Publicado en la Antología "De Baigorria con Amor". 2002. Santa Fe.
*Publicado en la revista "Las Letras" 2003. Buenos Aires.
*Publicado en "Septiembre" 2007.



martes, 10 de octubre de 2017

De William Shakespeare




¿Por qué se sufre?.
Por lo demasiado, por lo insuficiente,
por la nada y hasta por lo justo.

***



No admito que se pueda destruir
la unión fiel de dos almas.
No es amor
el amor que no logra subsistir
o se mengua al herirle el desamor.
El amor verdadero es tan constante
que no hay nada que pueda reducirlo;
es la estrella de toda barca errante,
cuya altura se mide, no su brillo.
No es juguete del Tiempo, aunque los labios
y mejillas dobléguense a su suerte;
no lo alteran del Tiempo los agravios,
pues su reino no acaba con la muerte.
Y si eso es falso y fuera en mí probado,
ni yo he escrito jamás, ni nadie ha amado.

William Shakespeare



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