Nada, de Oscar López

Nada hay esta tarde
que recuerde
una porción de risa
o una esperanza,
hay una sombra de olvidos,
sólo olvidos
y un pasaporte
sin sol y sin mañana...
Nada hay esta tarde
sólo
el tiempo
que se lleva en silencio
mi palabra.

Oscar A. López (Argentina)

La guitarra, de Federico García Lorca

Empieza el llanto

de la guitarra.

Se rompen las copas

de la madrugada.

Empieza el llanto

de la guitarra.

Es inútil callarla.

Es imposible callarla.

Llora monótona

como llora el agua,

como llora el viento

sobre la nevada.

Es imposible callarla.

Llora por cosas lejanas.

Arena del Sur caliente

que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,

la tarde sin mañana,

y el primer pájaro muerto

sobre la rama.

Oh guitarra!

Corazón malherido

por cinco espadas.

Federico Garcia Lorca

Poema 10, de Pablo Neruda

Hemos perdido aun este crepúsculo. 
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas 
mientras la noche azul caía sobre el mundo. 

He visto desde mi ventana 
la fiesta del poniente en los cerros lejanos. 

A veces como una moneda 
se encendía un pedazo de sol entre mis manos. 

Yo te recordaba con el alma apretada 
de esa tristeza que tú me conoces. 

Entonces, dónde estabas? 
Entre qué gentes? 
Diciendo qué palabras? 
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe 
cuando me siento triste, y te siento lejana? 

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, 
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. 

Siempre, siempre te alejas en las tardes 
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Pablo Neruda

La función del arte, de Eduardo Galeano

Diego no conocía la mar. El padre Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla. Viajaron al sur. Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.

Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de caminar mucho, la mar estalló frente a sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de su hermosura y cuando por fin consiguió hablar, temblando, pidió a su padre:

-¡Ayúdame a mirar!

Cuento de "El libro de los abrazos" de Eduardo Galeano ( Montevideo, Uruguay, 1940)

Cofre de leyendas: Alfonsina Storni, Miguel Hernández, Gustavo A. Bécquer

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre

pasear por la orilla lejana del mar;

que la arena de oro, y las aguas verdes,

y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,

como una romana, para concordar

con las grandes olas, y las rocas muertas

y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos

y la boca muda, dejarme llevar;

ver cómo se rompen las olas azules

contra los granitos y no parpadear;

ver cómo las aves rapaces se comen

los peces pequeños y no despertar;

pensar que pudieran las frágiles barcas

hundirse en las aguas y no suspirar;

ver que se adelanta, la garganta al aire,

el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,

perderla, y que nunca vuelva a encontrar;

y, figura erguida, entre cielo y playa,

sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina Storni

ADIÓS, AMOR...

Yo sé que ver y oír a un triste enfada,

cuando se viene y va de la alegría

cuando un mar meridiano a una bahía

esquiva, cejijunta y desolada.

Lo que he sufrido y nada, todo es nada,

para lo que me queda todavía

que sufrir el rigor de esta agonía

de abocarme y ver piedra en tu mirada.

Me callaré, me apartaré (si puedo),

con mi pena constante, instante, plena,

adonde no has de oírme ni he de verte.

Me voy, amor, me voy, pero me quedo,

pero me voy, desierto y sin arena.

Adiós, amor; adiós hasta la muerte.

Miguel Hernández

VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS...

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres...,

¡ésas... no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias escalar,

y otra vez a la tarde aun más hermosas

sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día...

¡ésas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar,

tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas

como se adora a Dios ante su altar,

como ye te he querido...; desengáñate.

¡así... no te querrán!

Gustavo A. Bécquer

La luna, de Jorge L. Borges

A María Kodama

Hay tanta soledad en ese oro.
La luna de las noches no es la luna que vio el primer Adán. Los largos siglos
de la vigilia humana la han colmado
de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.

Jorge L. Borges

Sensación, de Arthur Rimbaud

Iré herido por el trigo al pisar el campo

cuando la tarde azul cante en verano.

Soñador, sentiré su frescura en mis pies

y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin pensar, sin hablar, iré por los senderos;

pero el amor sin límites me crecerá en el alma.

Me iré lejos, feliz, como con una mujer

por los campos, tan lejos como va un gitano.

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¡Lo encontramos otra vez!

¿A quién?. ¡Al infinito!

Es el mar mezclado

con el sol.

Arthur Rimbaud