lunes, 26 de junio de 2017

Derrota




El olvidado jardín
busca antepasados
en sus pétalos
de nácar.

Afuera,
la lluvia deshoja
             una lágrima
que muere en los encajes
de la niebla.

Un corazón
se abriga
buscando vacíos
            para llenar...
cuando la vida
le dice
que no se desplome,
ciego,
porque aún los días        
                          amanecen...



Luján Fraix-2017


viernes, 23 de junio de 2017

Un tiempo distinto, de Susana Cattaneo



Barbara R. Felisky.




A través del muro
pasa el barco de la nostalgia.
Sella una Era detrás del cielo.
Una marca indescifrable
queda en la pared.
Brillos de crisálidas
anuncian
el nacimiento
de otro origen.

Susana Cattaneo




jueves, 22 de junio de 2017

La dama de los colores, de Belén Rodríguez



William Henry Margetson


De una amiga en la distancia,
más no por ello lejana,
he aprendido la constancia
el buen hacer que dimana.

La dama de los colores
lleva el nombre de una virgen;
ella le entregó los dones
que tan fácilmente esgrime.

Pues ha creado un espacio
del color del arco iris
un verdadero palacio
de pintura, letra y simil.

En él aprendí a perderme
dejando el alma desnuda.
Alma de poeta inerme
sumergida siempre en dudas.

Me has enseñado a abogar
por un mundo diferente
en el que reinas, Luján,
y reinarás para siempre.


Con mi sincero cariño. Un abrazo.
Belén Rodríguez



Gracias querida Belén por este poema que me dedicaste hace unos años.

Su blog




miércoles, 21 de junio de 2017

Invierno medieval





Frederik Kruseman




Comenzará el siglo
a borrar mis tiempos
y el pasado fin de las horas
será burbujas de amor eterno.
Pediré piedad, contaré los días,
buscaré la paz
de mi otra vida.
Y llegará el adiós
en dolor antiguo
de hielo polar y enemigo.
Otra vez las palabras
serán testigos
de otras guerras
tuyas y compartidas.
Contar lo sufrido
es salir
de este enorme frío...
La piedad será una mirada
que lastimará
este corazón de fuego,
enmascarado y herido.

Luján Fraix-2003

viernes, 16 de junio de 2017

Infancia, de Mercedes Careggio








Sobre los techos, la lluvia,
transparente guitarra enamorada.
Por el camino rojo, vacío, interminable,
el invierno...
¿Qué más sereno que el hogar?
¿Qué otro aroma mejor que aquella leña?
¿Qué más quisiera que volver?

¡Ah infancia!
Hoy me pareces lejana.

Gran pájaro gris,
el molino majestuoso y plañidero.
Hasta el laurel,
desde los viejos pinos,
la lluvia,
el sol,
nada más.

Entre el calor del hogar
y mi libro de versos,
las manos de mi madre,
tejiendo.

Infancia...
¡Qué lejana!
A veces recuerdo...
Huelo hierba, jazmín,
tierra mojada.
Tiemblo.
La niña que alguna vez fui
vierte lágrimas por los ojos
de la soledad
que soy ahora.

Mercedes Careggio

Del libro: "Con el alma mojada"



"Los que me aman saben
que puedo odiar y no quiero;
los que me odian saben
que quiero amarlos
y no me dejan".


jueves, 15 de junio de 2017

Certeza, de Silvia López




Kinuko Craft




En esta  habitación
entre la lluvia y la noche

un cuadro

se enamora
de la mujer que lo contempla.

Silvia López





sábado, 10 de junio de 2017

Actitud



Miho Hirano

Olvidar
hasta ocultar la duda de tu voz,
hasta desterrar la incertidumbre,
hasta que duela el alma
de tanto mirar la herida.
Olvidar
con piedad y sin lamento,
sin doblegar el tiempo ni los sueños.

Olvidar el riesgo de no ser
sin nostalgias, en silencio...

Amar la sombra,
abrazar la risa.

Olvidar
para ocupar espacios,
no importa cómo.
Nacer de nuevo
en la piel de otro milagro
como si mil años
fueran sólo un día.

Luján Fraix-2017









Queridos amigos no puedo responder mensajes porque hice un mal movimiento y me duele mucho el brazo derecho. No se sientan obligados a dejar comentario. Ya los visitaré.
Un beso

miércoles, 7 de junio de 2017

El club de los poetas



Gracias a la página de literatura (España)

EL CLUB DE LOS POETAS

Por publicar mi perfil y uno de mis poemas LLUVIA. 

Valoro mucho el esfuerzo de contribuir a difundir a los escritores de todas partes del mundo a manera de lazo de unión, es una forma de relacionarnos y de sentirnos más cerca de todos los que amamos el arte de escribir.

Nuevamente, gracias.

Les dejo el enlace por si quieren visitar la página, leer mi poema y si les interesa participar también pueden hacerlo dejando un mensaje.

http://clubpoetasforo.blogspot.com.ar/2016/12/lluvia.html

domingo, 4 de junio de 2017

Cántaro quebrado, de Olga Zorzoli


REBLOGGED FROM





Imborrables veranos de mi infancia
con canto de cigarra en la arboleda;
rechinar del molino, de su rueda,
y del fruto maduro, la fragancia.

Murmullo del arroyo a la distancia,
susurro de la brisa que remeda
la sutil euforia de agua y seda,
en el cantar pueril de su asonancia.

No volverán aquellas dulces horas
ni el paisaje estival, casi olvidado,
en el fatuo brillar de otras auroras.

Sobre la piel del tiempo va el pasado
como el arroyo aquel de aguas sonoras
donde abrevó mi cántaro quebrado.



Olga Zorzoli



sábado, 3 de junio de 2017

Para Princesa Nadie



Richard Doyle




Desde el arco ojival de la portada
hasta el alma que con tu luz palpita
en cada óleo, tu corazón suscita
ese sueño de princesa dorada.

Velo de encaje y de ilusión, cascada
que llega desde aquel vuelo infinito,
crisol de pinceladas precipita,
su escala de amor... página encantada.

Tienes tanto de rosas y de nubes,
tu devoción por la historia sube
al sol desde su alado movimiento

que se piensa, delante a tu morada
en alguna doncella enamorada
o en algún sobrio retrato del viento...



Luján Fraix-2012-




Su blog





miércoles, 31 de mayo de 2017

Mujer...







Mujer...
que hablas con los ojos,
que ya existes en los otros,
tu fuerte debilidad
es vencida omnipotencia.

Lloras como niña endeble
y hablas con sabiduría,
tú renuncias a la espera
ante el frío de palabras.

Equilibrio de tus plantas,
madre de los animales,
tu gemela soledad
es albor de tus cantares.

¿Quién te enseñó
el camino de los poetas
cuando dormías pequeña
en el ocaso de los alfabetos?

Te has quedado detenida
a la sombra de las huertas
con tiempo para rumores
de tus lágrimas inciertas.

Tu pluma de pergamino
destierra las injusticias
y entre las rimas dormita...
todo el resto de la vida.

Trovadora misteriosa
inmersa por los recodos
del gran arte bien nacido...
ya buscas la perfección.

Eres arcángel con lirios,
humildad de las violetas,
la primavera con alas
abrazada de estribillos.

Mujer...
que sientes 
que nada has logrado...
Lo dijo él:

¡Mujer,
amor personificado!


Luján Fraix-2007

Publicado en mi libro de poemas-------------"Septiembre"(2007-Buenos Aires)



"Si un hombre espera que una mujer sea un ángel en su vida
primero él tiene que crear un cielo para ella."

lunes, 29 de mayo de 2017

Ya no será, de Idea Vilariño





Haenraets Willem



Ya no viviré contigo
no criaré a tu hijo
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
y por qué me amaron otros.
No llegaré a saber por qué ni cómo nunca
si era de verdad lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni que fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú.
Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte
no te veré morir.

Idea Vilariño

El gran amor de JUAN CARLOS ONETTI.


domingo, 28 de mayo de 2017

Poema, de Betty Moreno


FronteraD



Espero el momento
del silencio,
la inspiración,
el roce,
la palabra.
El arco iris derramado en pleno,
sobre la huida gris
del viento y del agua,
la quietud
del trueno,
el yermo espacio de la calma,
el estandarte
de la luna
roto al amanecer
después de la batalla.

Betty Moreno


jueves, 25 de mayo de 2017

La duda



Lee Avison / Trevillion



Quisiera volver...
de otros veranos a recorrer la casa
para sentir
el vestigio de azucaradas magias,
pero me quedo detenida
esperando una palabra, otra batalla,
alguna candela encendida,
el otoño...
No sé del futuro incierto,
solamente me queda este presente
de silencios
que trae el sosiego de saber
que volver es quedarse...

¡Qué problemático destino el de la duda!



Luján Fraix----2017


sábado, 20 de mayo de 2017

Y era abril, de María Socorro Luis






Gerald Harvey Jones





De aquel día tan triste,
amor,
recuerdotuimpaciencia.
Tus argumentos
para consolarme,
en aquel bar del puerto
con ventanas al mar.

Recuerdo que era abril.
Que era un día sin sol.
Sin música.
Un día sin poemas,
sin flores y sin tacto,
con el árbol,
el puente y la bruma,
de una tarde
queparecíainvierno.

Recuerdo que llovía.
Que era un día de abril
               y que llovía.
Que la calle tenía
olor a tierra eterna.

Recuerdo que era abril
y yo no deseaba
             ni siquiera
que estuvieras conmigo.
Que hubiera
amapolas impacientes
creciéndole al camino.

Ni siquiera,
deseaba quefueraprimavera.



M.Socorro Luis



Su blog


viernes, 19 de mayo de 2017

Poema, de Susana Cattaneo



Luis Romero


Una torcaza tiembla
en el país del frío.
El añil del paraje promete
un reclamo de inocencia.
Aleteos de nieve
llegan tarde
para descubrir la esperanza.

Susana Cattaneo





lunes, 15 de mayo de 2017

Sólo una huella



Zhao Kailin







En mi corazón se duerme el silencio
bajo su dulce vuelo
como un pájaro vencido.
Recogeré mis alas y le daré abrigo,
quiero dejar un resabio
de ojos dormidos,
la palidez de las fragancias,
la transparente perpetuidad,
un huella...
al menos algo.

Luján Fraix-2013













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jueves, 11 de mayo de 2017

Los caminos del frío, de Raúl G. Brarda



Abraham Solomon



Nuevamente el invierno
establecía sus cánones
dictando la aspereza de la tarde.

Mi sensación era que las aves
no alcanzarían este cielo
y vivirían muy cerca de las plantas
en las inmediaciones del poniente.

Desde esos bancos desolados
años atrás,
había sentido en un instante
las apariencias que la noche engastara
en aquella tierra desierta.

Hoy descreo de un vasto poderío
sobre los pliegues de la lluvia.

Es que el paisaje contiene,
estrecha la región donde su brisa
volverá a nuestro cuerpo,
pero olvida que una ráfaga intensa
fracasará con los árboles,
tiempo antes del recuerdo
que empezará a nacer.


Raúl García Brarda



martes, 9 de mayo de 2017

Sueño, de Zulema Carranza



Thomás Kinkade




Sueño con un refugio
que no existe,
con un camino, sin señales,
por el que voy errante.

Sueño con un paisaje amarillo
y una presencia como un velo,
sueño con un collar de mariposas blancas,
un patio ensimismado de secretos,
un sol que cruza la ventana
y se detiene,
un poema urdido entre glicinas
y el temblor de la lluvia en el ocaso.
Sueño con un estremecido vuelo,
una sombra,
una llave que abre un beso en cualquier boca,
sueño con un fulgor,
un destello del alba en el espejo.

Sueño con un tímido susurro
y un perfume de sonidos
que despiertan.

Zulema Carranza



lunes, 8 de mayo de 2017

Un pasado




Bárbara Mock



En el patio de atrás
el mundo desplegó sobre él melancolía.
Hay prismas bermejos en el cielo
y la brisa en mi voz se agita...
Se despegan las tejas coloniales
del rincón donde moran las petunias,
aquellos cuerpos demorados
son mariposas oscilantes de colores,
y frente al muro capital
los ladrillos festoneados de retamas
elevan el alma de un rosal
con el amor de mi madre en sus pupilas.
Los gorriones con su libre monarquía
se aferran a las ramas que se inclinan...
y miran la inocencia del juguete
que el tiempo legendario ya lastima...
El jardín romántico perfuma
el costado interior de la llovizna.
En mis manos sostengo la ternura
de un ayer de níveas estrellitas.
Una dicha especial en mis entrañas
goza de mi errante fantasía
y regreso con mi añorado sueño
guardado en el arcón de despedida.


Luján Fraix-2011

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domingo, 30 de abril de 2017

Vaguedades, de Rosalía del Castro



Carl Vilhelm Holsoe




Cuando era tiempo de invierno,
pensaba en dónde estarías;
cuando era tiempo de sol,
pensaba en dónde andarías.
¡Ahora... tan sólo pienso,
mi bien, si me olvidarías!

Mas ve que es mi corazón
una rosa de cien hojas
y en cada hoja una pena
que vive apegada en otra.

Quitas una, quitas dos:
penas me quedan de sobra:
hoy diez, mañana cuarenta,
deshoja que te deshoja...

¡El corazón me arrancas
si las arrancas todas!.

Rosalía del Castro



viernes, 28 de abril de 2017

Volverán las oscuras golondrinas..., de Gustavo A. Bécquer



Chateau de Fleurs



Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...,
¡ésas... no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias escalar,
y otra vez a la tarde aun más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡ésas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como ye te he querido...; desengáñate.
¡así... no te querrán!

Gustavo A. Bécquer

miércoles, 26 de abril de 2017

La inocencia



Audrey Kawasaki


Las sombras
traen vestigios de almas
que buscan su mensaje:
es el tiempo
que llega en un caballo blanco
para desbaratar
engaños y misterios,
es la noche
que se vuelve día
con la inocencia.


Luján Fraix-2014


domingo, 23 de abril de 2017

La casa de las palabras, de Eduardo Galeano



pixiv.net

A la casa de las palabras, soñó Elena, acudían los poetas.
Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal
inspiraban a los poetas y se les ofrecían,
locas de ganas de ser elegidas...
Ellas rogaban a los poetas que las miraran,
que las olieran, que las tocaran, que las lamieran...
Los poetas abrían los frascos,
probaban palabras con el dedo,
entonces se relamían o fruncían la nariz.
Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían,
buscaban palabras que conocían y habían perdido...
En la casa de las palabras había una mesa de colores:
en grandes fuentes se ofrecían los colores,
y cada poeta se servía del color que le hacía falta:
amarillo limón o amarillo sol,
azul de mar o de humo,
rojo lacre, rojo sangre, rojo vino...

De "El libro de los abrazos"
de Eduardo Galeano.

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viernes, 21 de abril de 2017

Voy a dormir, de Alfonsina Storni



Alex Dzigurski.




Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas: bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

Alfonsina Storni


Así se despidió de la vida en la noche del 24 de octubre de 1938, Alfonsina Storni, antes de abordar su último viaje al mar...


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jueves, 20 de abril de 2017

Mi esencia... tu espejo




Charles White




He dejado para mañana los sueños inconclusos
para dar vueltas
en la seducción de ese gris-oro
que envuelve cual manto las esferas de los días.

¿Algún viejo amor?

No sé...
Los sentimientos aparecen como efímeras sonrisas
que se borran tras el arte
de saber que somos esencia, alma, corazón guardado que reposa...

No importa si es otoño o primavera,
somos todo eso y más:
las ciudades que hemos visto,
las lágrimas que hemos derramado...
todos los puertos,
nuestros antepasados.

Luján Fraix-2017



domingo, 16 de abril de 2017

No es verdad, de Gerardo Molina



Thérèse Coustry


El pozo, la casona
y una maltrecha higuera,
paraísos abuelos,
es todo lo que queda.
¿Es todo?
No es verdad,
cien fantasmas azules
mi morada rodean
y saltan a mi frente
y estallan en mis venas
que se agitan y cantan
con una sangre nueva.
Las lluvias del olvido,
no apagan las estrellas.

Gerardo Molina

El vuelo, de María Torti





Un hombre se elevó de repente. Desesperado se tomó de un tronco y el tronco voló. En el aire se prendió del ala de una garza que atravesó una nube llena de agua. El hombre navegó en su madero, con el ave como timonel. Entonces un trueno rasgó el vientre de una nube y él empezó a descender en los flecos de la lluvia. 

El viento escupió un ciclón, que con fuerza enterró al hombre en el suelo lodoso. Cuando quiso salir no pudo. Sus piernas eran el mismo tronco, su cabeza estaba llena de hojas, sus brazos eran ramales donde el ave oteaba el horizonte y sus pies se alargaban en raíces. Pero él estaba contento de ser árbol y no de ser hombre.

Si era hombre tendría, tal vez, que volver a volar tecnificado, como una máquina, en un mundo de máquinas y de motores. Mas él no era una máquina y en vez de motores prefería un corazón... aunque fuera un corazón de árbol.

María Torti


jueves, 13 de abril de 2017

Frente a los santos óleos



Evelyn de Morgan




   He hollado con mis pies estos caminos
entre la castidad de los pastores
y la fronda sedienta de los trinos.
Empino el cáliz libre de temblores,
escucho aquellos trenos campesinos;
es el calvario, cruz de mis dolores.
El misal con el luto recamado
mutila con sus gritos el pecado.


   Me vi a mí misma, ïnsignificante,
con el sudario en mi figura argiva,
sobre el curul en un glorificante
asilo de tapetes y de ojiva.
Tenía la tersura de un infante,
la encumbrada naveta primitiva.
El garbo sustentaba aquella manta
con misticismo de devota santa.


   Procuré transcribir con estas manos
el rumbo de su verbo en espirales,
ritual de los mutismos puritanos,
sopor de mis candelas virginales…
¡Oh miasma con ropones inhumanos,
nacido de impurezas germinales,
aparta ya tus pócimas umbrías
del fangal espinoso de mis días.!



  Luján Fraix.-2009

Este poema forma parte de una clase especial que tuve que dar cuando estudiaba de Preceptor Literario, por eso puede resultar algo diferente a lo que suelo publicar.


Poema en octavas reales: 8 versos endecasílabos (11), rima consonante.

"La felicito por la riqueza del vocabulario y por el lirismo subjetivo que contiene todo el poema".

Prof. Raúl Rossi

Conservatorio Literario de Rosario-"Fieles custodios del idioma".
Rosario-Santa Fe-Argentina.


miércoles, 12 de abril de 2017

Memoria del espejo, de Frede Peralta


John Waterhouse



Se despertó la luna en el espejo
al desnudar su tiempo en el plateado;
quiso ser el lenguaje de un legado
y mostró a mis carencias su reflejo.

Pude verme con formas de infinito
en el severo mundo del cristal,
y a orillas de un silencio visceral,
entregué la figura donde habito.

Me quedé en las tinieblas retratada
para asistir mi paso de memoria
en su quieta retina, acorralada.

Mi rostro tiene el tiempo de una historia
y en el glacial abismo de la nada,
puede ser geografía y trayectoria...

Frede Peralta

Poesía china antigua




EN EL RÍO CHU


Rápido por el río mi barco se desliza.
Yo me miro en el agua movediza.
Corriendo van las nubes arriba por el cielo.
Y el cielo está también dentro del río.
Si una nube a la lluvia le pone un blanco velo,
yo la veo en el agua, y es cual si el barco mío
se fuese deslizando por el cielo.

Fu Tu


PLENILUNIO EN EL MAR


La luna llena surgió de las aguas.
El mar es como bandeja de plata.
Lentos apuran algunos amigos,
en una barca, las tazas de vino.
Fijos los ojos en las nubecillas,
que, sobre el monte, la luna ilumina.
Son las mujeres del rey-alguien dice-
van de paseo, de blanco se visten.
Otros las toman por vuelos de cisnes.



Li-O-Hey


lunes, 10 de abril de 2017

Instantes



Gleb Goloubetski


La tarde asoma
su acostumbrado sopor de mediodía.
El tiempo
tiene su patio de sombras
en la ancianidad de los muros.
Hay vuelos
en el viento campesino
y cenizas debajo de la higuera.

¿Cuánto dura el amor?

La eternidad.


Luján Fraix-2012




jueves, 6 de abril de 2017

La florista, de Rafael A. Arrieta



Luca-S



En el café lloraban los violines
entre un cascabeleo de cristales.
-¿Flores señor? Hay rosas y jazmines...
musitaron dos labios musicales.

Hubo en la voz tan tímida dulzura
suavisadora del ofrecimiento,
que alcé la vista hacia la criatura
desde la ausencia de mi pensamiento.

Era una niña blanca, bella y fina
y anémica como una colombina
de labios rojos y óvalo amarillo,

y al ofrecerme el precio de su cena,
se fugaron las rosas del cestillo
hacia sus dos mejillas de azucenas.

Rafael A. Arrieta 
(Argentino-1899)


Mariposa negra, de Leopoldo Lugones






Como visión de trágico delirio,
la mano negra de la mala suerte
estampa al muro; y en su marcha inerte,
se delinea el tenebroso lirio
del amor, más profundo que la muerte.

Leopoldo Lugones


martes, 4 de abril de 2017

Azul de poeta



Olga Della-Vos-Kardorskaya



Un azul 
de lluvia,
en diálogo virginal
con el alba,
despertó mi corazón 
a lo desconocido.
Evocó un fantasma,
el tuyo,
aceptó el dolor
en la muerte
de tu amor.



Su parpadeo me alejó...
de su perfecto latir
y ahora,
con obstinada
desazón,
extiendo mis brazos
y vuelo despojada
hacia el misterio.


Luján Fraix-2013

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